"Арбатство, растворенное в крови... неистребимо, как сама природа."
присоединяюсь к предыдущему оратору. Хотя думаю, что поздний Окуджава навряд ли так эту песенку написал. Чем старше он становился, тем грустнее.
И когда становится грустно, вспоминается Окуджава...
Добрые песни, светлое настроение.