Не только я, все так. Бывает, что под конец людям удается слегка приблизиться к пониманию, что же было задумано изначально и зачем это все.
Иногда орбиты пересекаются, и я не удивляюсь.
Помню, правда, ошарашена была, когда выйдя замуж, приехала к мужу на дачу, а там сундук. Открыла, и первое, что увидела - журнал с фотографией моего прадеда и книгу «Вся Москва» за 1916 год с его телефоном из четырех цифр. Откуда? Каким образом все это пришло в мою молодость, и как сохранилось, и почему именно в этом сундуке, в этой семье?
С тех пор столько было всего, что я не удивляюсь.
Давно хотела разыскать свою московскую начальницу, умницу милейшую, но в социальных сетях ее нет. Как найдешь? Я и оставила затею. Недавно взяла и напечатала ее имя просто в гугле. Раз! Выскакивает письмо сына моего близкого израильского друга, который живет сейчас в Москве. В нем он печалится о закрытии фирмы (совершенно мне неизвестной) и сердечно благодарит свою начальницу такую-то (полное имя моей начальницы) за годы работы.
В Москве сколько миллионов? Шестнадцать? Двадцать? Это нормально, чтобы один и тот же человек был моим боссом в начале девяностых и в том же качестве работал с сыном моего израильского друга в наши дни? Нормально. А что? Звоню, убеждаюсь, что это она, получаю ее адрес и телефон.
Я не удивляюсь.
Ну и последнее… из серии «хоть стой, хоть падай».
Когда постоянно думаешь о чем-то, и если твое дело правое, то нечто начинает подкидывать информацию. Ой, пожалуйста, назовите не «нечто», а как кому нравится. Господь Бог, назовите, Высшие силы, рука судьбы или параллельное измерение, случайность, Лао Цзы, Дао Цзе, Мао Цзе, мать-природа, отец-природа… как угодно. Помогает Оно. Когда находишься в потоке.
И вот сижу я и пишу историю семьи (дело правое, я считаю, детям пригодится). Очень я этим захвачена, иногда сканирую вырезки из старых справочников, писем из архивов, иногда посылаю моим ближайшим приятелям, которые живут здесь через дорогу и моей писаниной интересуются, занимаясь своей историей в порядке хобби. Ну, скажем, Володя и Наташа их зовут. Послала как-то вечером им кусок текста с ятями и адресом моего прадеда, просто ради прикола… Кузнецкий мост, дом такой-то. В час ночи - звонок. Приятель мой Володя, тот, что живет через дорогу (ну, вы понимаете, где живет: здесь в Канаде на родине индейцев) и говорит: «Ты только не удивляйся, но Кузнецкий мост, дом такой-то, это адрес моего прадеда.»
Немая сцена.
Занавес.
Я буду удивляться? Я давно ничему не удивляюсь.
Ну и дальше пошли рассказы, воспоминания прабабушки, которые умный Володя в юности записал. Похоже, наши прадеды были друзьями, может - партнерами, и параллельно вели свои, как мы сейчас скажем, «бизнесы», а Кузнецкий мост, дом такой-то, видимо, был офисным зданием на нашем современном языке. Главное, что в воспоминаниях Володиной прабабушки, постоянно имя моего прадеда фигурирует, и много информации выплывает из океана, в котором «нечто» выискало пару нужных волн, да и брызнуло ими на наши орбиты.
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →